Ella juró sentir amor.

No dijo si era a alguien o a algo, tampoco si era verdadero o falso. Ni concreto o abstracto, ni fuerte o débil, ni para siempre o para nunca. Cualquier otra analogía es igual de inválida que las anteriores. Sólo dijo amar. 

Era un amor sin axiomas porque parecía que no era de dos. Estaba al borde del suicidio y por eso necesitaba algo que la calentara, era un amor caprichoso por la nada. Ella comenzó como un cangrejo saludable, pero luego llegaron los gusanos y la carcomieron por dentro hasta dejar un cascarón con pinzas, por eso necesita ese amor. 

Así vive la gente ahora, en este momento. No quieren razones ni tampoco entender nada, se relacionan por capricho, porque creen que no hay amor si no es con otra persona. Ese tipo de gente que tan sólo vive por vivir, porque es lo que todos hacen y por lo tanto es lo correcto. Nunca buscan más allá del camino que huele a flores pero está cubierto de pus. Comen mierda como si fuera el más exquisito manjar del universo, disfrazan la mierda de oro y se molestan si tratas de desmentirlo. 

Eso es sólo lo que yo pienso, tal vez estoy en lo correcto como tal vez no. La razón es algo igual de abstracto como el amor, que en mi opinión, la gente debería sentir.

Dillinguer salió de aquel bar en compañía de la chica de vestido rojo -esa era la señal convenida- y fue acribillado por una horda de federales que necesitaron algún tiempo para creer que habían acabado con el verdadero Dillinguer. 
Dillinguer estaba sobre el asfalto lleno de agujeros y con la sonrisa partida, la chica del vestido rojo chillaba abrazada a un federal: Dilinguer jamás tuvo una oportunidad.

Dillinguer salió de aquel bar en compañía de la chica de vestido rojo -esa era la señal convenida- y fue acribillado por una horda de federales que necesitaron algún tiempo para creer que habían acabado con el verdadero Dillinguer. 

Dillinguer estaba sobre el asfalto lleno de agujeros y con la sonrisa partida, la chica del vestido rojo chillaba abrazada a un federal: Dilinguer jamás tuvo una oportunidad.

you’ll wallow in the shit,
then you’ll think you’re happy.

“Las cosas más importantes son siempre las mas difíciles de contar. Al formular de manera verbal algo que mentalmente nos parecía ilimitado, lo reducimos a tamaño natural. Todo aquello que consideramos más importante esta siempre demasiado cerca de nuestros sentimientos y deseos mas recónditos. Y a veces hacemos revelaciones de este tipo y nos encontramos con la mirada extrañada de gente que no entiende nada en absoluto lo que hemos contado, ni por qué nos puede parecer tan importante. Creo que eso es precisamente lo peor, que el secreto lo siga siendo, no por falta de un narrador, sino por falta de un oyente comprensivo.”
-Stephen King

“Las cosas más importantes son siempre las mas difíciles de contar. Al formular de manera verbal algo que mentalmente nos parecía ilimitado, lo reducimos a tamaño natural. Todo aquello que consideramos más importante esta siempre demasiado cerca de nuestros sentimientos y deseos mas recónditos. Y a veces hacemos revelaciones de este tipo y nos encontramos con la mirada extrañada de gente que no entiende nada en absoluto lo que hemos contado, ni por qué nos puede parecer tan importante. Creo que eso es precisamente lo peor, que el secreto lo siga siendo, no por falta de un narrador, sino por falta de un oyente comprensivo.”

-Stephen King

FLORES.
Fotografié FLORES.
¿Dónde está mi puto premio? 


pf, amor.

FLORES.
Fotografié FLORES.
¿Dónde está mi puto premio?


pf, amor.

Esa noche una mujer de 46 años murió ahogada en vómito ajeno.

Escribe en español si quieres amar de verdad.
SÍ TIENE SENTIDO, MAMÁ.
No estoy loca, lo juro. EL LOQUERO NO, MAMÁ. Al menos no soy negra ni nací en Bolivia, ¿verdad? Puede que no sea aria, pero aún valgo la pena. NO, NO NECESITO INYECTARME. Bueno… tal vez un poco. No eres inteligente por escribir bien, tan sólo tienes buena memoria. DIGAN LO QUE QUIERAN, PERO SEÑOR, ¡OH, NO, SEÑOR! YO NO SOY UN INDIVIDUO INTELIGENTE, por si le interesa, fingir es lo que mejor sé hacer. No miento, pero tampoco soy muy propicia a decir la verdad, si no hace preguntas no me veré obligada a hacerlo. NO DIRÉ MÁS SI NO ME DAN LA JERINGA, ¿SI? gracias, continuemos.
Soy consciente de que todo lo que ocurre no es real, porque ¿cómo puede usted afirmar que es cierto? porque hasta en los sueños la gente está acostumbrada a mentir, por eso intento ser diferente…, OH, LO SIENTO, LO SIENTO MUCHÍSIMO. Ya he mencionado eso, ¡QUÉ ESTÚPIDA, LA VERDAD!
Ya me aburrí, me iré a otro sueño. ¡No se preocupe! no moriré de verdad, no es real y usted tampoco lo es… no es algo personal, por supuesto. Bueno, ¡adiós! tal vez algún día decida volver. Bendiciones.
¿Por qué llora, madre? bueno, la llevaré conmigo sólo porque es usted… Usted primero, insisto. ¿Por qué se desespera de esa forma? ¿no quería acompañarme? ¡DEJE DE RESISTIRSE! BUENO, YA TOMÉ UNA DECISIÓN, ME ACOMPAÑARÁ. Calma, no es como si doliera, es una cosita de nada. ¡Uf, al fin! ya está… ¡lejos de esta anarquía!

Ahora yo.

"Lo bueno esque escribir no sirve para nada de lo que uno quiere. Escribir es un límite, un dolor, un defecto más. Lo bueno esque después de hacerlo te sientes pésimo. Nada ha cambiado, todo sigue en su sitio."

— Érase una vez el amor pero tuve que matarlo